Ann-Charlotte har sendt os et par digte, inspireret fra hendes ophold på tidligere Utamadunilejre.
Rytme-intervention
Store afrikanske trommer har
fremmanet transcendental stemning
under bagende sol, midt på skovens
åbne plads
I jordbundne, tunge rytmer danser
vi med hakken over skuldrene,
sved på panden, trampende fødderne
hårdt ned i resterne af engens græs og sand
Vi er ikke længere kursister på
Utamanduni-Lejr i Ramten Skov
Vi er sukumaer i Tanzania
på vej ud i marken,
hvor vi arbejder hårdt til
trommernes dybe bølgende lydhav
Det store hjul, sveden,
regelmæssigheden,
lyden af sukumaernes abejdssange
Vi er en stor flok,
står skulder ved skulder
i trancendens
i en slags øjeblikkets evighed
Pludselig ned ad bakken
glider en anden dansegruppe frem
dansende og bankende en anden
rytme,
der skyder frem
som én organisk krop,
de mange individer samlet i én bevægelse
Denne krop – dette fartøj med en anden vibration,
interfererer med sukumaernes tunge rytme – et øjeblik
En pludselig forstyrrelse i transcendencen,
gruppen passerer os
glidende i sin egen
rytme
Som en hurtig tanke, der igen
har lagt sig,
fanget ind under
sukuma-middagshedens
store rytmehjul
Jeg har spist en mark
Jeg har spist en mark
en gulgylden moden mark
duften af kerner
hænger stadig i mit næsebor
midt på dagen
midt på sommeren
midt i skoven
midt i tidløsheden
midt i insekters raslen
myrers trippen
fugles henslængte flakken mellem træerne
jeg knaste de gule aks
sluprede den gyldne middagssirup i mig
og spyttede klokkeslæt og kalender ud
jeg slugte marken i store mundfulde
Længere nede i skoven
slugte jeg en eng
det var den dejligste lysning midt i skoven
helt ualmindelig for en dansk skov
her var gang i meget
ildsteder med kanelduftende chai
bageovne med konditorkager
Jeg kunne ikke styre min sult
der var hjørner tykke af trommemusik
store knasende olietønder
og mindre sprøde trætrommer
der var svedige kroppe i dans
jordede fødder mod nedtrampet enggræs
gigantiske køkkengryder med krydret mad
der var sang, snak og sure tømmermænd
fløjter, fortællinger og halvlunkne brusebade ved en lille sø
der var kulørte lamper, cigaretos og
børn, der ikke var lagt i seng
mennesker, der i nattens mørke stadig trampede
i takt med trommer, så sandet føg under det udspændte teltdug
Marken, engen, skoven…
det smagte så godt
jeg forspiste mig og var ved at sprække
af mennesker, myrer, trommer og dansende fødder –
og ville næsten tro, det var en drøm,
hvis ikke månen var nået frem og kunne bekræfte alt.